Der Quintenzirkel war in der Schule mein Feind, heute ist er die schnellste Abkürzung, die ich nach Feierabend am Klavier finde. Damals fand ich das kreisförmige Ding trocken und sinnlos, eine Strafarbeit für Leute, die eigentlich nur spielen wollten. Jetzt, mitten im Klavier-Wiedereinstieg mit über vierzig, merke ich: Ohne ein bisschen System verbringe ich mehr Zeit mit dem Suchen von Tönen als mit dem eigentlichen Spielen.
Für Wiedereinsteigerinnen über vierzig zählt am Feierabend jede Minute, und Musiktheorie-Basics wie diese hier dürfen nicht länger dauern als eine Tasse Tee, die kalt wird, während ich noch überlege, ob Fis-Dur nun sechs Kreuze hat oder fünf. Die Katze sitzt schon ungeduldig neben mir und wartet, dass ich endlich anfange.
Der Quintenzirkel ist keine Vokabelliste, sondern eine Landkarte
Früher habe ich versucht, mir Eselsbrücken wie „Geh du alter Esel hole Fische" einzuprägen, für die Reihenfolge der Kreuz-Tonarten. Ich vergesse solche Sprüche zuverlässig, meistens genau dann, wenn ich sie brauche. Der Quintenzirkel funktioniert für mich inzwischen anders: nicht als Liste zum Auswendiglernen, sondern als Landkarte, auf der jede Tonart ihren festen Platz neben ihren Nachbarn hat.
Eine Oktave besteht aus zwölf Halbtönen, das lernt man schnell wieder, wenn man sich noch an die chromatische Tonleiter von früher erinnert. Doch genau dieses Wissen bringt am Klavier wenig, solange man nicht sieht, wie sich die Vorzeichen von Tonart zu Tonart verschieben. Die Logik der Akkorde ist für mich ein eigenes Kapitel, das ich erst wieder aufschlage, und genau da hilft mir der Kreis als Ordnungssystem am meisten.
Wie soll das gehen, wenn der Abend nur zwanzig Minuten hergibt?
Zwanzig Minuten zwischen Abendessen und der letzten Mail-Runde reichen nicht für Musiktheorie-Wälzer. Ich hatte mir letztes Jahr eine Klavier-App aufs iPad geladen, die mir genau das beibringen sollte – nach zwei Wochen lag sie unbenutzt auf dem Nachttisch, und geöffnet habe ich sie seitdem nicht mehr. Geholfen hat mir am Ende etwas viel Einfacheres: die schwarzen Tasten als visuelle Anker zu nehmen, statt Regeln im Kopf zu wiederholen.
Eine Freundin von mir backt seit Jahren ihr eigenes Sauerteigbrot und probiert ständig neue Mehlsorten aus, jedes Mal ein neues System, jedes Mal fast von vorne. Genauso fühlt sich der Wiedereinstieg für mich an: wie Fahrradfahren nach vielen Jahren Pause, die Balance ist noch da, aber man muss erst wieder vertrauen, dass die Beine sich erinnern. Am Nachmittag war ich noch kurz im Palmengarten spazieren gegangen, bevor ich mich ans Klavier gesetzt habe, und genau dort ist mir aufgefallen, wie viel leichter Systeme im Kopf bleiben, wenn man sie sich bildlich vorstellt, statt sie zu pauken.
Die Uhr als Eselsbrücke
Ich stelle mir den Quintenzirkel inzwischen wie eine Uhr vor, das macht die Sache im Kopf viel greifbarer. C-Dur steht oben auf der Zwölf, keine Vorzeichen, alles weiß, völlige Ordnung. Gehe ich im Uhrzeigersinn eine Stunde weiter, lande ich bei G-Dur mit einem Kreuz, dem Fis – und das Fis ist einfach die erste schwarze Taste in der Dreiergruppe.
Auf zwei Uhr folgt D-Dur mit dem Cis dazu, der ersten Taste in der Zweiergruppe. Es gibt maximal sieben Kreuze und sieben Be-Vorzeichen in der Theorie, aber für die meisten alten Notenhefte reichen die ersten drei oder vier Positionen völlig aus. Sehe ich ein Vorzeichen im Notenblatt, weiß ich inzwischen sofort: drei Uhr, das ist A-Dur, Fis-Cis-Gis.
Bei Tonleitern halte ich mich inzwischen wieder an einen festen Fingersatz, improvisiertes Herumtasten bremst mich nur aus, und Intervalle will ich irgendwann erkennen, ohne sie Ton für Ton abzuzählen. Das ist noch ein ganzes Stück Arbeit, aber die Uhr-Logik hilft mir auch dabei ein wenig, weil ich die Abstände zwischen den Zeigern inzwischen fast automatisch mitdenke.
Wenn die Finger die Theorie einholen
Vorletzten Sonntag, in Woche sechs seit meinem Wiedereinstieg, ist mir aufgefallen, dass meine linke Hand die Basslinie einer kleinen Invention von Bach ganz allein trägt, ohne dass ich noch einzeln nachdenken muss, welcher Finger als Nächstes dran ist. Das war kein großer Moment, eher ein leises Erstaunen.
Tags darauf ist mir beim Versuch, die Fis-Dur-Tonleiter aufwärts zu spielen, der Daumen prompt auf die falsche schwarze Taste gerutscht. Kein Drama, aber genug, um mich kurz aus dem Konzept zu bringen und von vorne anzufangen.
Nur das kleine Klemmlicht an meinem Notenständer wirft einen schmalen Streifen auf die weißen Tasten, der Rest des Zimmers bleibt im Dunkeln, während ich weiterübe. Meine beiden Hände weigern sich oft noch, getrennt zu denken, und am Blattspiel hänge ich sowieso hinterher, weil die Augen ständig zur letzten Zeile zurückspringen.
Das Handgelenk mahnt mich inzwischen öfter, locker zu bleiben, sobald ich mich verkrampfe – wir sind eben keine zwanzig mehr. Mein Anschlag schwankt gerade zwischen zu hart und zu vorsichtig, das justiert sich wohl erst mit der Zeit neu.
Was vom Kreis am Ende bleibt
Am Abend reicht mir mittlerweile ein kleines Ritual: Bevor ich ein Stück spiele, schaue ich mir die Vorzeichen an und drücke die passenden schwarzen Tasten einmal kurz nacheinander, nur um das Gelände unter den Fingern zu spüren. Moduliert ein Stück, also wechselt die Tonart mitten im Verlauf, passiert das fast immer nur einen Schritt weiter auf der Uhr – keine Panik nötig, man bleibt im selben Viertel. Und wenn ich mir merke, welche schwarze Taste zu welcher Uhrzeit gehört, muss ich unterwegs nicht mehr zählen.
Das hat mir auch geholfen, als ich angefangen habe, meine Klaviernoten zu sortieren und zu organisieren – nicht mehr nach Komponisten, sondern nach der Anzahl der Vorzeichen. Es ist motivierender, sich von null Vorzeichen langsam im Uhrzeigersinn vorzuarbeiten, als wahllos in ein Stück mit fünf Be-Vorzeichen zu stolpern und nach zehn Minuten entnervt aufzugeben.
Nur langsam, Takt für Takt – das ist meine wichtigste Regel geworden, auch wenn das Muskelgedächtnis in den Fingern offenbar einen kleinen Umweg braucht, bevor es wieder richtig greift. Manchmal passiert tagelang gar nichts, und ich weiß inzwischen, dass genau das dazugehört, so wie ich auch das Pedal noch zu oft im falschen Moment löse.
Etüden sind für mich inzwischen eher Fingerübung als Repertoire, das ich am Ende wirklich spielen will, und manchmal übe ich sogar ganz ohne Klavier, nur im Kopf, kurz bevor ich einschlafe.
Der Quintenzirkel muss kein Feind bleiben. Er ist eher ein Navigationssystem in einer Stadt, in der man lange nicht war: Man kennt die grobe Richtung, und das System hilft, nicht in jeder Einbahnstraße zu landen. Die eine Lektion, die bei mir hängen geblieben ist: ein Muster im Kopf zu haben, ist am Ende wichtiger, als jede Tonart einzeln auswendig zu kennen. Klavierspielen gegen Stress funktioniert für mich jedenfalls am besten, wenn ich mich nicht über Theorie ärgere, die ich eigentlich längst verstanden haben wollte.